3 galinhas. 173 dias. 135 ovos.

euegalinhas

Na casa dos meus avós da cidade havia um galinheiro no quintal. Lembro-me de afagar os pintainhos, varrer a capoeira com pequenas vassouras à minha medida e fazer para as galinhas migas de couve que depois ficavam esquecidas a fermentar em velhas latas de chá.  Depois os meus avós mudaram de casa e acabaram-se as latas de chá nauseabundas, as gemadas na cozinha e a galinha de cabidela (para os adultos) dos almoços de domingo.

As galinhas têm qualquer coisa de encantatório e simultaneamente de divertidamente absurdo – é vê-las em corrida desenfreada umas atrás das outras sempre que encontram um caracol por entre as ervas ou que na remessa da marmita cá de casa (leiam-se restos) vai uma cabeça de peixe, tripa ou outro manjar dos deuses do mundo galináceo. Ou como me fitam com aquele olhar lateral meio tresloucado sempre que entro no galinheiro com o molho de couves.

galinhas

Hoje, ainda sem o trator de galinhas feito, resolvi abrir-lhes a porta do galinheiro e andaram a manhã  entretidas a esgravatar no ervaçal, comigo sempre de olho não se fossem extraviar na direção das couves  e devorarem-nas enquanto o diabo esfrega um olho. Na realidade são bichos extraordinários – para além dos óbvios ovos, são verdadeiras máquinas de compostagem e lavradoras incansáveis. Infelizmente por estas bandas não posso deixá-las andar em completa liberdade e não tenho alternativa senão tê-las no galinheiro e ir experimentando estes regimes de liberdade provisória quando estou por lá.

Quanto à insinuação do Zé Cruz da futura cabidela para jantar de amigos garanto que a Gertrudes, a Clarisse e a Carlota jamais constarão de qualquer menu de degustação para papilas humanas e espero bem  inumanas.

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